Culpables

Ni el azúcar que nace oscuro,

ni el chancho que siempre comió las sobras

ni el opio que nunca quiso 

ser religión de los pueblos.

Ni los refugiados en sus pateras,

más abrigados de angustias que de ilusiones,

ni los pobres con su pobreza

en sus ranchos hacinados y olvidados.

Ni los obreros, de sus salarios adelgazados;

ni los mendigos, de su exclusión.

Ni los cincuenta y cuatro muertos en Once

ni los rockeros de Cromañón.

Ni los judíos en Alemania,

ni los árabes en Palestina,

ni Juana, de en la hoguera,

ni Alan, de la homofobia.

Ni las polleras cortas, 

ni  los pechos descubiertos

ni el derecho al goce mutuo

que se cuela en cada texto.

Ni las caricias clandestinas

empujadas por el viento

ni las formas de amor libre

que florecen en septiembre.

Ni tus ojos, ahora esquivos,

ni tu culpa en movimiento

ni el carmesí de tu boca 

que ya no se me despinta en mi del cuello.